La Obsesión de Baudelaire

Anota Baudelaire:

Todo el universo visible no es más que un almacén de imágenes y signos a
los que la imaginación dará un sitio y un valor relativos; es una especie de
pasta que la imaginación debe erigir y transformar. Todas las facultades del
alma humana deben estar subordinadas a la imaginación, que las pone en
requisitoria todas a la vez. Igual que conocer bien el diccionario no
implica necesariamente el conocimiento del arte de la composición y que el
arte de la composición en sí mismo no implica la imaginación universal, así
un gran pintor es forzosamente un buen pintor, porque la imaginación
universal encierra la inteligencia de todos los medios y el deseo de adquirirlos...

La obra de arte debe evocar emociones e impresiones que el artista busca plasmar y eternizar o (en el caso de la literatura) reencontrar por medio de un lenguaje adecuado que hable al recuerdo. El poder mágico de la palabras...

Yo (artista/poeta), me relaciono con la obra de arte a través de una actividad íntima de evocación, una lectura simbolista e imaginativa por la que el arte me revela algo.

Buscamos trascender la forma de la obra de arte, para aprehender un estado del alma o la belleza y misterio de las cosas y seres que nos rodean.

Y aquí entramos en terreno más profundo; la imaginación es una facultad divina que permite "ver" las analogías, las correspondencias secretas de las cosas. Esas cosas esconden la armonía secreta, su unidad con el universo.

La realidad, lo cotidiano, estimula al artista a trascenderla. Para ello es necesario dejarse habitar por lo que nos circunda, con el alma abierta, en éxtasis hasta las náuseas, para llegar a un supranaturalismo en el que se no revele las relaciones del universo, que la cotidianeidad no nos permite captar.

Descendamos otro peldaño...cuando decimos "cotidiano", nos referimos en muchos casos a lo sórdido, a lo putrefacto, a lo maldito.

Baudelaire, el poeta maldito, eludido, esquivado, silenciado...

Charles, el poeta bohemio, desdichado, en permanente estado de tránsito por decisión propia logró descifrar la realidad , traducirla...para volver a cifrarla, según Octavio Paz.

¿El balance? La forma impecable y el contenido infame como en Una Carroña:

Alma mía, recuerda el objeto que hemos visto
aquella bella mañana de verano tan dulce:

a la vuelta de un sendero una infame carroña

sobre un lecho sembrado de guijarros

El vientre al aire,como una mujer lúbrica

quemante y sudando sus venenos,

abría de un modo cínico y descuidado

su vientre pleno de exhalaciones

El sol hacía caer sus rayos sobre esta podredumbre

para cocerla a punto, y devolviendo

centuplicada a la Naturaleza

todo lo que ella había unido;

Y el cielo contemplaba el soberbio esqueleto

como una flor brotando

el hedor era tan fuerte, que sobre la hierba

habías creído desvanecerte.

Las moscas zumbaban sobre aquel vientre putrefacto

de donde brotaban negros batallones

de larvas, que fluían como un espeso líquido

entre aquellos despojos de la vida

Todo aquello descendía, y subía como un efluvio

como ola destellante lanzado

y se hubiera dicho que el cuerpo, inflamado

por un vago soplo vivía multiplicándose en sí mismo

Y ese mundo le rendía una extraña música

como el agua que fluye y el viento

o el grano que se agita en rítmico movimiento

al girar y retorcerse en la criba

Las formas se borraban y todo no era sino un sueño

como un esbozo que es lento en perfilarse

sobre la tala olvidada, y que el artista acaba

sólo por el recuerdo.

Detrás de las rocas una perra inquieta

nos contemplaba con la mirada odiosa

acechando el momento de volver a roer el esqueleto

el pedazo que tuvo que dejar.

Y sin embargo tú serás igual a esta carroña

a esta horrible infección,

¡Tú, estrella de mis ojos, sol de mi Naturaleza,

Tú, mi ángel y mi pasión!

Así, tal tú serás, la reina de las gracias,

después de los últimos sacramentos,

cuando vaya, bajo la hierba y los floridos campos,

a enmohecerse tu cuerpo entre los huesos

Entonces, ¡Oh mi belleza! Dile a los impíos gusanos

que te devorarán a besos

que he conservado la forma y la divina escencia

de nuestros amores descompuestos.

Charles Baudelaire, Las Flores del Mal

Hasta pronto, Peti's.